fiz um livro

Ele tinha capa dura, era de cor amarela, com alguns raios laranja, quase parecido com o pôr-do-sol. Tinha comentários interessantes sobre ele na contra-capa e um agradecimento especial logo na terceira página.

Dentro dele, havia recortes pequenos de palavras retiradas de jornais e revistas, letrinhas multi-coloridades que formam palavras e frases inteiras...até o ponto era com cor. Quem o manipulada, achava sua textura intrigante, não sabia dizer se era tocante ou crocante. Não sabia dizer se era delicado ou fajuto.

O romance era caloroso, tornava a cada instante ainda mais exótico e por que não erótico? As palavrinhas cercadas de ambiguidade davam ainda mais sustento à história. E as figuras imaginárias vinham de acordo com cada estação.

Cada um o lia de uma forma. Contavam-me que pegavam o livro e deitavam na cama para saboreá-lo, outros sentavam no chão para lê-lo, outros apenas sentiam a energia ali posta. Apenas uma pessoa havia me falado que não entendia as letrinhas cruzadas, mas depois disso eu fiquei mais contente, pois essa mesma pessoa entendia o meu sorriso e não as minhas colagens.

Os capítulos eram variados em cores. No início, pensei em dividí-los por subtítutos, mas depois tive a idéia de alternar as cores. Parece que fez efeito. Quem vinha me contar sobre ele, me falava que se apaixonara mais pelo capítulo verde ou pelo roxo, variava. Alguns relatavam experências que haviam tido diante de cada capítulo com cor e a narração dos fatos era ainda mais surpreendente.

Meu livro não era nem grande, nem pequeno. Nem grosso, nem longo, nem fino, nem curto. Era adaptável, não tinha lá suas definições. Meu livro era um conteúdo fabricável, imaginário...onde as palavras eram formadas por cada pensamento, não existia conceitos. Tudo era formulado pela energia captada de quem nele colocava as mãos. Só formulava uma opinião, quem diante dele teve uma sensação infinita de ter me conhecido dos pés à cabeça.